Agenda de ideas

Hoy es el día de mi tierra, el día de Madrid. ¡Ah sí!, que los madrileños existimos. En ocasiones, cuando salgo de mi ciudad -y lo hago mucho- y viajo a otras provincias me da la sensación de que todos los españoles tienen derecho a sentirse orgullosos de su tierra, menos nosotros. ¿Por qué? De entrada, porque si estamos orgullosos y queremos o sentimos el lugar en que hemos nacido, como hacen todos; no se nos representa como ciudadanos con cariño a su región, no, nosotros somos centralistas.

Como estoy cansado (dicho sin ningún respeto, porque no puedo respetar a quien me insulta) de tanta estupidez, voy a explicar un par de cosas a los que tanto odian lo que somos. La primera es que Madrid, esa tierra soberbia, chulesca, autoritaria y con ánimos y actitudes centralistas está formada por más de seis millones de habitantes. ¡Seis! Es la tercera Comunidad con mayor población del país -por detrás de Andalucía y Cataluña- y sin embargo una de las más pequeñas territorialmente.

Y la pregunta… ¿de dónde salen seis millones de personas en un espacio tan pequeño? En la década de los 50 del pasado siglo Madrid tenía una población de en torno a un millón y medio de habitantes, y en 1981 casi alcanzaba los 4.800.000 tras el ‘boom’ migratorio de otras regiones, en menos de treinta años. Tras esa primera explosión migratoria la Comunidad ha seguido aumentando, con una segunda década alcista en los 90 apoyada por el nuevo flujo migratorio, en este caso exterior. Así configuramos la Comunidad de los seis millones de personas actuales.

Traducción: en Madrid, lo que menos hay, son madrileños.

Cuando salgo por las mañanas de casa lo primero que me encuentro en el portal es a la limpiadora, a la que recibo dando saltitos para no pisotear su trabajo. Es rumana. Seguidamente saludo al portero de la urbanización que está barriendo el patio. Es un hombre mayor muy simpático, creo que de Ávila o Segovia, aunque no estoy seguro, al que en ocasiones sustituye un chico peruano. A veces me encuentro de camino con una mujer que viene a ayudarnos con las tareas domésticas, porque estamos todo el día fuera trabajando o estudiando de la mañana a la noche y ninguno podemos hacernos cargo. Es sevillana. Antes venía otra mujer, extremeña, pero se marchó por problemas de salud. También me gusta encontrarme con una vecina catalana, muy del Barça, que suele estar regañando a Miquel, su hijo pequeño (es un trasto, la verdad). Las tardes de verano se junta con dos vecinos del Real Madrid, que van con sus hijos al parque que hay bajo mi ventana, para discutir acaloradamente de ‘galácticos’ y ‘fantásticos’.

Los días que me toca coger el Metro, con un libro y el mp3 de compañía, me siento en la mismísima torre de Babel. Los que hablan castellano lo hacen con acentos de lo más variado, desde Andalucía, hasta Aragón pasando por el País Vasco y terminando en Canarias; cuando no es puertorriqueño, ecuatoriano, cubano o mexicano. Pero también se habla polaco, rumano, ruso, marroquí, francés, inglés y lenguas y dialectos que sería incapaz de reconocer. Benetton podría hacer un anuncio diario en cualquier línea del suburbano de Madrid, con su colorido y su variedad.

Cuando trabajaba, mi encargada era de Perú, y tenía compañeros de Leganés, de Alcorcón… y de Budapest. Había un técnico de Argentina, que no paraba de hablar de su Buenos Aires querido. En clase hice un buen amigo colombiano, y otro de Etiopia.

Cuando llegan los puentes, como este del dos de mayo, la gente está contentísima: “¡¡me voy a mi tierra!!”, dicen. Su tierra. Y las carreteras se colapsan después de que te hayan explicado que en su pueblo van a hacer una romería en el monte y unas rosquillas que están para rechupetearse los dedos. Algunos, más mayores, te hablan con lágrimas en los ojos de como correteaban por su aldea de Ciudad Real antes de tener que coger la maleta para buscarse un futuro. Todas las A, la uno, la dos, la tres y así hasta la seis se convierten en caravanas del recuerdo: reminiscencias de una emigración que existió y que añora todavía hacer el camino inverso, repitiéndolo en cada ocasión. Y Madrid vuelve a tener sus dos millones de habitantes.

Y por la noche llegan mis padres a casa, un cordobés y una lucense, me saludan, ponemos las noticias… y aparece un ignorante (en el estricto sentido de la palabra) diciendo “esto es responsabilidad de los centralistas de Madrid”. ¿Quién, yo? Centralista tú, nacionalista que quiere que sólo se hable de tu tierra y que el Congreso que representa a 45 millones de personas legisle solo para ti con tu minoría de imposición, bloqueo y amenaza. Centralista tú, no yo. Habría que ver si es más centralista algún diputado de mi circunscripción o uno de Badajoz.

Me siento orgulloso, orgullosísimo de haber nacido y crecido en una tierra que ha abierto las puertas a millones de personas del mundo para convertirse en su lugar de vivienda y trabajo, que ha vendido sus tradiciones para adoptar aquellas que vienen de fuera. El Madrid de sus casas regionales donde cada cual representa sus añoranzas, el Madrid donde en San Isidro se escuchan chotis, sevillanas, jotas y muiñeiras. El Madrid en que dos chicos van de la mano, el Madrid que respeta al diferente, el Madrid que ha conseguido ser lo que es sin estridencias ni sentimientos nacionalistas. El Madrid de la tienda tradicional y castiza, el de los chinos vendiendo tallarines en las esquinas de Gran Vía un viernes noche, y el de la tienda árabe. El Madrid donde de hecho no existe un sentimiento madrileño porque ser de aquí significa ser ciudadano del mundo. El Madrid que también tiene sus acentos: si tú puedes decir ‘asúcar’… ¿por qué yo no puedo decir ‘ej que’, y te ríes de mí? Me siento muy orgulloso de ser madrileño y de todo lo que ello representa. ¿Queréis la capitalidad? Lleváosla; y aguantad vosotros las manifestaciones de todo el Estado, los cortes de calles cuando viene un señor muy importante que a mí ni me va ni me viene, los controles policiales insoportables, las amenazas especiales y los insultos constantes. Aguantad vosotros a la marea de apolillados y casposos que tenemos aquí. Aguantad vosotros que os coloquen candidatos paracaidistas porque algunos entienden que Madrid no es una tierra con identidad, ciudadanos y problemas, sino un pequeño corral para el juego de los partidos, de unos y otros. Aguantad vosotros que vuestro alcalde y vuestra Presidenta pasen de su gente, a la que ya no representan, porque sólo pretenden utilizar su posición para saltar a la política nacional. Llevaos también a vuestra tierra a todos los que salieron de ella buscando un futuro, o decidle a vuestros gobiernos que hagan algo para que aún hoy en el año 2008 sigan huyendo: sí, en mi otra tierra, a la que más quiero, la gallega, los jóvenes no se quedan, siguen escapando del abandono miserable de sus instituciones.

Sí, me siento orgulloso de ser de Madrid. Qué pasa, ¿no puedo? Tú puedes decir Viva Galiza Ceibe o Visca Catalunya Lliure y ¿yo no puedo decir Viva Madrid? Pues sí, viva, sin estereotipos ni topicazos rancios. Viva con sus ventajas y sus inconvenientes. Con sus alegrías y sus desgracias. Con su pueblo solidario, humano y abierto que debería destacar por encima de la casta y la caspa que lo gobierna y quiere gobernar. Y con la mejor de sus cualidades, que es precisamente la humildad. Humildad reflejada en esa frase que da la bienvenida a mi municipio y que pronunció Iker Casillas en respuesta a un periodista: “yo no soy galáctico, soy de Móstoles”.

Y viva no como algo que imponer, sino como una parte más de un conjunto de pueblos integrados desde la diversidad. Una parte más que puede ser sensible a un pensamiento, a una nostalgia o a mi memoria personal. Nación, patria: todo eso es un sentimiento. Yo siento Madrid. ¿Puedo? La siento desde el respeto y cariño a todos los demás territorios del mundo, a los que extiendo mi mano. Ciudadano soy de Madrid, como dice mi DNI, pero ciudadano soy del mundo, porque ni tú ni yo somos mejores, ni tu bandera más bonita ni ninguna lengua peor. Las fronteras, ridículas barreras de incomprensión e intolerancia, son un objetivo a derribar, como hicieron esos seis millones de personas venidas desde el último rincón y con las que me encanta convivir. Para respetarnos debemos entendernos: ¿entiendes ahora Madrid? Si entiendes Madrid entenderás mejor el mundo en que vives: variado, plural, con necesidad de respetar al diferente y con sentimientos patrióticos y grandes orgullos internos; pero también con un objetivo mayor mucho mejor y común a todos: las personas. Los nacionalismos -todos- no las respetan, colocando como hacen los palos de los estandartes por encima de las cabezas. Es curioso que pidan respeto y gloria para sí, sin respetar las demás sensibilidades, y en definitiva a las demás personas.

Porque sí, en Madrid, además de políticos de alcurnia y lejanía, aviones, desfiles e historias adulteradas por el interés… hay personas. Y sentimientos que también pueden necesitar respeto, porque también forman parte de una diversidad plural que engrandece España y hace de este planeta un mundo apasionante por descubrir, y que descubrirán los que levanten la cabeza de sus prepotentes ombligos, los de aquí y de allí.

Ciudadano Jorge.

En el transcurso del fantástico partido de tenis de ayer en Montecarlo entre Roger Federer y Rafael Nadal, cuando la final estaba en 5-7, 4-0 uno de los comentaritsas de TVE1 afirmó con rotundidad algo así como… creo firmemente que el partido ya no se puede remontar, al menos este set. A los 20 minutos Nadal ganó la Copa del Príncipe por 5-7, 5-7 por cuarto año consecutivo.

Es lo que diferencia a algunas personas. No el ganar, sino el afán por remontar. El comentarista no hubiera hecho ninguna de las dos cosas.

Yo estoy ahora tocado.

Espero poder y saber remontar.

Ciudadano Iesu  

Cerca o lejos | hoy | mañana | nunca | siempre | hola | adiós | hasta luego | hasta ahora mismo | a mis princesas | seguid brillando | por favor!

Ciudadano Iesu

Día de días, qué de días, tantos días… Todos iguales, todos distintos.

Sí, estoy desaparecido porque estoy de fiesta. ¡No, es broma! En realidad estoy ocupadísimo organizando un montón de trabajo pendiente (soy experto en salvar situaciones en el último momento, ganar partidos en el último minuto y encontrar soluciones en el último segundo posible).

Sin embargo, como seguro que sabéis, hoy se celebran ¡muchas cosas! Es San Jorge, aunque es más famoso el Sant Jordi de los catalanes (suerte al Barça, que es lo que nos queda). También es el día del Libro y el de la Rosa. Hoy, precisamente en Cataluña, es tradición regalar lo uno y lo otro, tradición que en mi casa se cumple religiosamente. Bueno, religiosamente no porque religiosos no es que seamos mucho, pero eso ahora no importa. Hoy también se conmemora la muerte de dos de los más grandes e insignes escritores, Cervantes y Shakespeare. Todos hemos oído hablar alguna vez de “el español de Cervantes” o “el inglés de Shakespeare”; ellos dieron nombre y estilo a toda una lengua.

Tal día como hoy murió Cervantes, decía; hoy se celebra el Día del Libro, decía también… y con ello se entrega el premio Cervantes, el más importante de la lengua que une a más de cuatrocientos millones de personas, que pueden dialogar y entenderse entre ellas (aunque unas veces sea complicado y otras no hagamos mucho por ello). El premiado este año ha sido un argentino. A mí, no sé por qué, me gustan los argentinos… tienen algo. Espero poder visitar pronto ese país, donde hasta el acento empalaga (como el dulce de leche). Este argentino premiado se llama Juan Gelman, y en el acto de entrega ha defendido la vigencia de la poesía en estos tiempos mezquinos y de penuria. En un mundo como el actual “en el que cada tres segundos y medio un niño menor de cinco años muere de enfermedades curables, de hambre, de pobreza [...] ahí está la poesía, de pie contra la muerte”.

Hoy también es el día de Castilla y León (la curiosa tierra que separa mis dos tierras) y el de Aragón (un saludo a mi hermano Carlos, oscense de pura cepa; y a su hermano Fer, descendiente del mismísimo Rey Fernando).

Pero si algo celebro yo hoy (además de mi propio santo y de tanto evento chuliguay) es el cumpleaños de mi madre. A ella, por ser ella, porque no tengo otra y por lo mucho que la quiero le dejo esta nueva canción del que sé, es su grupo favorito (que además viene con un dragón rojo, no sé si como el que mató San Jorge en su leyenda):

A ella y a todos los demás os regalo… un libro, el de vuestra vida, que todavía tiene muchas páginas en blanco. Escribidlo bien, sin borrones y con alegría. Y una rosa, para que perfuméis vuestro camino; una que nunca se seque y sea intensamente roja hasta el último día, y que nos recuerde con sus espinas que ahí debajo… tenemos sangre: ¡que se note!

Ya de paso, aprovecho para saludar a todos los que como yo se llamen Jorge, Xurxo, Jordi, Gorka, George o cualquier otro derivado de un mismo nombre. Espero que a todos os guste tanto vuestro nombre como a mí.

Un abrazo, un libro y una rosa para todos y todas.

Ciudadano Jorge.

 (Foto: elpais.com)

Hola a todos mi nombre es Ccy y estaremos leyéndonos por este rumbo un tanto seguido, espero que podamos entendernos y hacer una buena amistad y sobre todo siempre estemos dispuestos al dialogo.

Amor, egoísmo y machismo…

¡No van!

El amor ¿se nace o se hace?, ¿estupidiza o te hace feliz?, como mujer sabemos que la mayoría de nosotros ante la sociedad estamos obligadas a cumplir ciertas reglas; mimar y adorar al hombre, por lo menos aquí donde yo vivo esas actitudes aún existen, incluso para las chicas es algo normal saber que la mujer debe cuidarse de malos pensamientos, tal como dice el dicho; No hagas cosas buenas que parezcan malas, es decir; guarda tus emociones, evita salir tarde por que la gente habla, mujer con dos hombres Zorra, hombre con dos mujeres, macho, y así desde tiempos inmemorables.

¿Qué acaso nosotras las mujeres necesitamos armar una revolución cada vez que deseamos satisfacer nuestras necesidades?, somos seres humanos que sentimos y si chicos, también pensamos, necesitamos y deseamos.

Este post no viene con aptitudes feministas de hecho es apto para hombres, siempre serán recibidos sus comentarios…

Este post es un grito de libertad a ti, mujer…

Aquí habla la voz de la experiencia, a veces el amor de una pareja más que un deseo se nos vuelve una necesidad pasa con hombres y mujeres pero la situación que trato de explicar en la mayoría de los casos ocurre en el llamado sexo débil, para sentirnos amadas aparentemente nos preocupamos más por nosotras mismas, nos arreglamos impecables todos los días, nos perfumamos e indagamos sobre varios temas de conversación para nunca ser aburrida ante la perspectiva de esa persona “que nos cambia la vida”, por esa persona, si, cambiamos, cumplimos todos sus caprichos, dejamos de ser uno mismo para agradar a alguien más, olvidándonos que la primera persona a la que le debemos algo empieza en el yo y se extiende hasta el mi; soy feliz por mi, vivo por mi, me supero por mi, ante todos estoy primero yo, si logro ser feliz hare felices a los que me rodean, la satisfacción de la vida la consigo interiorizando en mi, dialogando conmigo para así conseguir el equilibrio.

Error, grave error creer que esto se aplica primero en él y en ellos, mi experiencia fue así; y la primera vez que me dijeron ¡no salgas!, reaccione, después avise que comenzaría a vivir, saldría y conviviría con mis amigos, entonces la relación acabo, puedo decir que me causa dolor pero a la vez siento un aire de libertad que hace mucho tiempo no sentía.

Ahora debo vivir y luchar por mí, fingir no sirve, tragarse sentimientos para la satisfacción de los demás no sirve, sólo conseguimos la amargura en nuestro ser y alimentar odios que con la feminidad de una dama, no van.

Un beso

Éxito

Ciudadana

Ccy

Para Äfrica, que está ocupándose de su propio yo

Algo me pasa que en mi pecho existe.
Vuelan hormigas y discurren peces.
Suena la sangre y el tambor convoca.
Hay un incendio cerca de mi pulso.
De nuevo el tigre lanza su mensaje.
Tiene mi cama sed de otra figura.
Vuelven las venas a cantar presagios.
Torna el insomnio con sus mil disfraces.
Lavo mis manos para hacerlas suyas,
peino el cabello, río a las vecinas.
Y cuanto miro se convierte en agua.

¡Esto es amor y lo demás miseria!

Gloria Fuertes

Un beso con estrellas!

(las que tú me diste)

Ciudadano Iesu

Me gustaría estar a veces en off. Tener un botón para apagarme. Como los robots a pilas. O que se me acaben las pilas y mientras alguien me las cambia que me deje unos días en un rinconcito, descansar. Pero que me las cambien, eh! Lo que pasa es que ahora ya no hay botones de off. Todos los aparatitos están siempre encendidos o, como mucho, en standby. Yo siempre estoy en standby. Y pensando. Pienso cuando me ducho, cuando cruzo la calle, cuando compro un yogur y hasta cuando duermo. Creo que en realidad no llego a dormir del todo. Haz la prueba, si estás a mi lado verás que estoy medio despierto. Y pensando. Más bien soñando. Deseando. Deseando que todo sea bonito. Me canso de pensar, sólo quiero sentir, tener la sensación de sentir, pero éso aún lo llevo peor, jaja, porque siento tanto que aún es más fuerte y pesada la carga. Libre, libre de todo pensamiento, de las palabras que nos atrapan, de sentimientos que engañan. Sólo quedarme con unos cuantos. Estar unos días en off, o en standby si la versión anterior no viene instalada y al encenderme, ver por fin el mundo nuevo que tanto añoro, que tanto quiero.

Ciudadano Iesu

Me gusta el número dos. Es mi favorito. Dos implica compañía, implica dualidad. Implica contrarios e implica amigos. Significa opción y decisión. Se me ocurren muchas más cosas que contar sobre ese número, pero no creo que a nadie le importe. A pesar de todo, y por ser éste el segundo día de mi diario virtual, voy a convertirlo en especial.

Especial puede ser un recuerdo, o también una ilusión. Ayer, visitando a una amiga (creo que en cierto modo puedo usar esa palabra) me acordé de un espectáculo teatral al que asistí el año pasado. Que sean las dos y media de la mañana y la cantidad de ideas que sobrevuelan mi cabeza tiene bastante que ver con que ahora no me acuerde del nombre, pero prometo escribirlo en cuanto aterrice al lado de la última neurona que me queda. Que me queda. Me queda, he dicho. Todavía.

Al principio, la actuación me pareció bastante cutre. Cutre en el sentido literal de la palabra. Sin embargo, después de salir entendí que había sido el dinero mejor invertido de mi vida (lo hubiese sido si hubiese pagado yo, pero me invitaron). Me llenó no solo visualmente, sino también espiritualmente. No, espera, espiritualmente no me gusta. Diré que me llenó por dentro, que es menos pedante pero más correcto. Me hizo reflexionar, con poca cosa pero grandes verdades. Es curioso como lo que más nos impacta es siempre lo más obvio.

Por eso, y porque se lo he prometido (como otras cosas que por supuesto haré) voy a explicarle a mi diario y también a Ivanka en qué consiste el gran concepto de vida que aprendí aquella noche: la inmortalidad vertical.

Muchas veces, los superhéroes de la tele pueden volar, o hacerse invisibles, o tal vez… ser inmortales. Lo inmortal es por su propia definición lo que no se muere nunca, posiblemente uno de los grandes anhelos del ser humano. Sin embargo, podemos retorcer esa idea y darle la vuelta. Las personas pueden ser inmortales, pueden superar a la ficción. A nosotros desde pequeños se nos ha enseñado el concepto de inmortalidad horizontal, como una manera de perpetuarse en el tiempo de manera eterna. Dios es inmortal, te empiezan diciendo (y yo soy Brad Pitt, continúan). Pero la vida nos ha enseñado que la vida (me he repetido aposta), tal y como la podemos entender y percibir nosotros se acaba, tiene un punto final que según las creencias de cada quién puede ser más o menos incierto. Para unos acaba bien y para otros mal, para unos se acaba pronto y para nadie tarde. Unos incluso, reclaman con toda razón un final ¡digno! (no podía dejar pasar mi momento pancartero). Pero todos tenemos asumido que lo que vemos, un día dejaremos de verlo de la misma manera. Que todo cambiará.

Para los más escépticos, como yo, y también para los que sí creen en algo más allá pero quieren vivir su vida y su presente… se ha inventado un nuevo concepto de inmortalidad: la vertical. No somos inmortales en el tiempo, sino en la intensidad. No podemos ser inmortales horizontalmente, en tiempo y espacio; pero sí podemos serlo verticalmente, en intensidad y emoción. No se trata pues de ser inmortal: se trata de sentirse inmortal.

Somos inmortales en el momento del primer beso, inmortales cuando aprobamos ese examen que se nos resistía, inmortales cuando subimos a una montaña y nos dejamos deslizar por la nieve contemplando inmensos valles: y levantas tus brazos… y gritas… gritas de manera incomprensible. Te sientes fuerte, invatible. Crees que puedes comerte el mundo, y saltas contándoselo a todo el que se cruza en tu camino. Imagino a ese atleta que alcanza su inmortalidad en altura, a ese científico que grita ¡eureka! o tal vez a una adolescente extasiada en un concierto cuando Él se acerca y la besa en la mejilla. El día en que tu gran proyecto es una realidad, por fin. O cuando contemplas con agrado que tus principios han ganado una batalla a la ruindad.

Esa sensación es única, tu visión se nubla, y tu cuerpo es recorrido por una marea de energía. Estás exultante, eres feliz, eres inmortal. Inmortal hasta mañana, pero intensamente inmortal.

En esos momentos nada puede vencerte, nada puede callarte. Aprovéchalos, son los que quedarán de este lado, cuando el tiempo se interrumpa. La energía que hayas puesto será la que siempre perviva, si haces que sirva para llenar de inmortalidad otros cuerpos que la esperan.

Ciudadano Jorge.

No sé si debería empezar con un “querido diario”. El papel falso e insensible del nuevo tiempo provoca en mí un frustrante vacío. Como casi todo aquello que descubres cuando se rompe con estruendo la burbuja infantil.

Acabo de recordar un día en que jugaba con un montón de arena. Había diseñado y ejecutado la construcción de una verdadera autovía; con sus túneles, sus puentes y sus curvas peligrosas. Mi abuela apareció al fondo y me gritó (traducido): ¡Jorgito, sal de ahí que te vas a manchar todo! Yo, con seguridad adulta y fríamente serio levanté la mirada y le dije: “estoy en la edad de mancharme, ya tendré tiempo a tener que limpiar cosas”. Qué autosuficiente era entonces, y qué dependiente de no sé qué soy ahora.

Pero acabo de entender a Jorgito. Jorgito no se manchó bastante, y ahora Jorge vive entre dos mundos incompletos. ¿Y su abuela qué dice? Su abuela sonríe: ya no le importan las manchas.

Ciudadano Jorge.

Mi socio y amigo esta rayado. No sé si es con elle o con y griega. Yo creo que con y griega. Y lo he consultado. Ve rayas por todas partes. Me ha pedido una semana de vacaciones. Como mi secretaria, la que se largó al Caribe. Está rayado porque tiene un montón de asuntos en la cabeza y un día le va a explotar. Porque inventa duendes y mundos de piruletas felices. Porque dibuja sueños, cree en ellos y lucha con fuerza. Y cae a toda hora, hasta se desmaya y me asusta. Y me lleva la contraria y le estrangularía pero es un tipo majo y estoy esperando que vuelva para seguir haciendo realidad la fantasía de su República imaginada y la de todas las Repúblicas del mundo. Imagina que es posible. Que descanse, que medite, que no se desmaye y que vuelva. Y también nuestra Secretaria, por favor, que nos haga un masaje. Bueno, se lo daremos a ella si viene. Hasta mañana.

Ciudadano Iesu, Regente (un poco sólo y a la fuerza)