Las cosas por su nombre

No sé si se me esperaba, pero dijo una vez un hermano mío que me gusta aparecer y desaparecer; y su hermano -hermano de mi hermano pero sin ser mi hermano- me definió por ello como “el bohemio”. Atendiendo a lo que dice el Diccionario de los señores mayores y serios de la RAE, un bohemio es -además de un habitante de Bohemia- aquel que se aparta de las normas y convenciones sociales. Visto así, me gusta la definición.

El 30 de junio de 2005 se aprobó en España la modificación del Código Civil que permite el matrimonio entre personas del mismo sexo, equiparando todos sus derechos al de cualquier pareja heterosexual, incluyendo la adopción -en este caso sólo de menores españoles, para no entrar en conflicto con otras legislaciones nacionales-.

La Ley fue votada tras un viaje del Congreso de los Diputados al Senado, y una vuelta a la cámara baja para, como está previsto en nuestras normas, ser definitivamente aprobada o rechazada, teniendo en este caso que levantarse el veto a la iniciativa que impusieron los senadores de centro-derecha -y más allá-. En ese último paso legislativo, la encargada de defender el cambio legislativo fue la Diputada del Grupo Parlamentario Socialista Carmen Montón, que en aquellos días tenía -y si las cuentas no me fallan- 29 años. En ocasiones, la juventud sí es un valor, si atendemos al nivel dialéctico y de ilusión que se percibe hoy por hoy en el Parlamento -que es ninguno, desde el Presidente hasta el que cierra la puerta al salir-. Me gusta que queden personas que no sigan la moda de hablar con la mirada en el infinito y a suspiros, sino con energía y brillantez, que es como se suben a la tribuna quienes dicen aquello en lo que creen, lo que realmente sienten.

Los vídeos que acompañan a este texto son los de la última intervención íntegra de Carmen Montón ante el pleno de la Cámara, en los instantes previos a la votación definitiva que convertiría a España, por primera vez en siglos de existencia, en un referente internacional de los valores cívicos, humanos y de progreso social. A mi juicio, uno de los mejores alegatos en favor del colectivo LGTB de la historia política; y seguramente un buen acompañamiento o añadido al debate que previamente ha abierto una ciudadana en esta Agenda.

Unos días después del cuarto día del Orgullo y la Dignidad Homosexual que vivimos en libertad los españoles, y cuarenta años después de que unos neoyorkinos se levantasen por primera vez a decir basta, estas palabras deben seguir emocionando, e instantes como éstos deben seguir siendo peleados hasta que todos los parlamentos democráticos del mundo se hayan teñido con los colores de la bandera multicolor. La del arco iris. La de la libertad.

Hecha esta aportación, que pudo parecer imprescindible, se despide y os saluda  Jorge, un ciudadano que pasaba por aquí.

Hasta la próxima.

Sonrisa inadecuada

Una de las cosas que menos entiendo del márketing político de este siglo es la obsesión por sonreir. No, no siempre es adecuado, no siempre hace falta, no siempre sirve para ganar puntos ante el elector. Más bien, en multitud de casos y causas se produce el efecto contrario.

El blog de la Ministra de Igualdad, Bibiana Aído, publica la siguiente fotografía:

En ella, titulada “manos lilas”, se puede apreciar claramente a una serie de mujeres con semblante serio, firme; manos alzadas en señal de protesta, de crítica, de reivindicación por una causa tan justa como apartar al maltratador de la sociedad: “tolerancia cero”. A su lado, dos mujeres más. En este caso no son anónimas, son políticas de primer nivel: la número tres del primer partido nacional y una Ministra del Gobierno. Y sonríen. No sabemos por qué, pero sonríen, como si la causa del posado requiriese un rostro alegre, como si salir favorecidas fuese lo importante.

Después de observar en las últimas campañas electorales la constante “americanización del mensaje”, en el que la estética, los gestos, los colores, los lemas, el impacto… supera en preocupación a las ideas, los proyectos y las gestiones, no debería sorprenderme algo así. Y sin embargo lo hace, porque no lo entiendo. No entiendo la política con esta absoluta frialdad y frivolidad.

Ciudadano Jorge.

La crisis con humor

Un chiste. Me lo acaban de contar. (No digo que sea bueno, ¿eh?).

Un inglés, un francés, un ruso y un español. (Lo típico).

- Inglés: “Nosotros tenemos el mejor sistema quirúrgico del mundo. Mira, viene un tío, le quitamos el corazón, se lo ponemos a otro, y a la semana está trabajando”.

- Francés: “Buah, eso no es nada. Nosotros le quitamos a uno el corazón y el cerebro y a los tres días ya está trabajando”.

- Ruso: “Puufff… No tenéis ni idea. En mi país le quitamos al mismo tío el corazón, el cerebro y los huevos y al día siguiente ya lo tenemos trabajando”.

- Hasta que finalmente dice el español: “Pues mira, eso no es nada. En mi país hay un tío sin corazón, sin cerebro y sin huevos que tiene a medio país buscando trabajo”.

Ciudadano Jorge.

Los países vistos desde el ’sistema perro’

A algunos os lo he enviado por correo electrónico. Me ha llegado de mi hermana este curioso artículo del periodista argentino Hernán Casciari, corresponsal del Diario EL PAÍS (España). De acuerdo o no, el artículo es ingenioso y gracioso. Y que nadie se ofenda, porque hay para todos.

 

EL MUNDO SEGÚN CASCIARI

Leí una vez que la Argentina no es mejor ni peor que España, sólo más joven. Me gustó esa teoría y entonces inventé un truco para descubrir la edad de los países basándome en el ’sistema perro’.

Desde chicos nos explicaron que para saber si un perro era joven o viejo había que multiplicar su edad biológica por 7. En el caso de los países hay que dividir su edad histórica entre 14 para saber su correspondencia humana. ¿Confuso?

En este artículo pongo algunos ejemplos reveladores.

Argentina nació en 1816, por lo tanto ya tiene 190 años. Si lo dividimos entre 14, Argentina tiene ‘humanamente’ alrededor de 13 años y medio, o sea, está en la edad del pavo.

Es rebelde, pajera, no tiene memoria, contesta sin pensar y está llena de acné (¿será por eso que le dicen el granero del mundo?

Casi todos los países de América Latina tienen la misma edad y, como pasa siempre en esos casos, forman pandillas.

La pandilla del Mercosur son cuatro adolescentes que tienen un conjunto de rock. Ensayan en un garaje, hacen mucho ruido y jamás han sacado un disco.

Venezuela, que ya tiene tetitas, está a punto de unirse a ellos para hacer los coros. En realidad, como la mayoría de las chicas de su edad, quiere tener sexo, en este caso con Brasil, que tiene 14 años y el miembro grande.

México también es adolescente, pero con ascendente indígena. Por eso se ríe poco y no fuma ni un inofensivo porro, como el resto de sus amiguitos, sino que mastica peyote, y se junta con Estados Unidos, un retrasado mental de 17, que se dedica a atacar a los chicos hambrientos de 6 añitos en otros continentes.

En el otro extremo está la China milenaria. Si dividimos sus 1,200 años por 14 obtenemos una señora de 85, conservadora, con olor a pipí de gato, que se la pasa comiendo arroz porque no tiene -por ahora- para comprarse una dentadura postiza. La China tiene un nieto de 8 años, Taiwán, que le hace la vida imposible.

Está divorciada desde hace rato de Japón, un viejo cascarrabias, que se juntó con Filipinas, una jovencita pendeja, que siempre está dispuesta a cualquier aberración a cambio de dinero.

Después, están los países que acaban de cumplir la mayoría de edad y salen a pasear en el BMW del padre. Por ejemplo, Australia y Canadá, típicos países que crecieron al amparo de papá Inglaterra y mamá Francia, con una educación estricta y concheta, y que ahora se hacen los locos. Australia es una pendeja de poco más de 18 años, que hace topless y tiene sexo con Sudáfrica; mientras que Canadá es un chico gay emancipado, que en cualquier momento adopta al bebé Groenlandia para formar una de esas familias alternativas que están de moda.

Francia es una separada de 36 años, más puta que las gallinas, pero muy respetada en el ámbito profesional. Tiene un hijo de apenas 6 años: Mónaco, que va camino de ser puto o bailarín… o ambas cosas. Es amante esporádica de Alemania, camionero rico que está casado con Austria, que sabe que es cornuda, pero no le importa.

Italia es viuda desde hace mucho tiempo. Vive cuidando a San Marino y al Vaticano, dos hijos católicos idénticos a los mellizos de los Flanders. Estuvo casada en segundas nupcias con Alemania (duraron poco: tuvieron a Suiza), pero ahora no quiere saber nada con los hombres.

A Italia le gustaría ser una mujer como Bélgica: abogada, independiente, que usa pantalón y habla de política de tú a tú con los hombres (Bélgica también fantasea a veces con saber preparar espaguettis).

España es la mujer más linda de Europa (posiblemente Francia le haga sombra, pero pierde espontaneidad por usar tanto perfume). Anda mucho en tetas y va casi siempre borracha. Generalmente se deja follar por Inglaterra y después hace la denuncia.

España tiene hijos por todas partes (casi todos de 13 años), que viven lejos. Los quiere mucho, pero le molesta que, cuando tienen hambre, pasen una temporada en su casa y le abran la nevera.

Otro que tiene hijos desperdigados es Inglaterra. Sale en barco por la noche, se tira a las pendejas y a los nueve meses aparece una isla nueva en alguna parte del mundo. Pero no se desentiende de ella. En general las islas viven con la madre, pero Inglaterra les da de comer. Escocia e Irlanda, los hermanos de Inglaterra que viven en el piso de arriba, se pasan la vida borrachos y ni siquiera saben jugar al fútbol. Son
la vergüenza de la familia.

Suecia y Noruega son dos lesbianas de casi 40 años, que están buenas de cuerpo, a pesar de la edad, pero no le dan bola a nadie. Cojen y trabajan, pues son licenciadas en algo. A veces hacen trío con Holanda (cuando necesitan porro); otras, le histeriquean a Finlandia, que es un tipo medio andrógino de 30 años, que vive solo en un ático sin amueblar y se la pasa hablando por el móvil con Corea.

Corea (la del sur) vive pendiente de su hermana esquizoide. Son mellizas, pero la del norte tomó líquido amniótico cuando salió del útero y quedó estúpida. Se pasó la infancia usando pistolas y ahora, que vive sola, es capaz de cualquier cosa.

Estados Unidos, el retrasadito de 17, la vigila mucho, no por miedo, sino porque le quiere quitar sus pistolas.

Israel es un intelectual de 62 años que tuvo una vida de mierda. Hace unos años, Alemania, el camionero, no lo vio y se lo llevó por delante. Desde ese día Israel se puso como loco.

Ahora, en vez de leer libros, se lo pasa en la terraza tirándole piedras a Palestina, que es una chica que está lavando la ropa en la casa de al lado.

Irán e Irak eran dos primos de 16 que robaban motos y vendían los repuestos, hasta que un día le robaron un repuesto a la motoneta de Estados Unidos y se les acabó el negocio. Ahora se están comiendo los mocos.

El mundo estaba bien así, hasta que un día Rusia se juntó (sin casarse) con la Perestroika y tuvieron como docena y media de hijos. Todos raros, algunos mongólicos, otros esquizofrénicos.

Hace una semana, y gracias a un despelote con tiros y muertos, los habitantes serios del mundo descubrimos que hay un país que se llama Kabardino-Balkaria. Un país con bandera, presidente, himno, flora, fauna….y ¡hasta gente!

A mí me da un poco de miedo que aparezcan países de corta edad, así, de repente. Que nos enteremos de costado y que, incluso, tengamos que poner cara de que ya sabíamos, para no quedar como ignorantes. Y yo me pregunto:

¿por qué siguen naciendo países, si los que hay todavía no funcionan?

 

Un artículo de Hernán Casciari.

Publicado por Ciudadano Jorge.

Un día en la agenda mundial

Ciudadano Jorge.

Y os recomiendo esta otra portada, de ‘El Periódico de Catalunya’.

La culpa de todo

Extraído de este blog.

Ciudadano Jorge.

Estoy muy enfadado

La primera razón es la que puedes leer justo encima: yo he escrito “Estoy muy enfadado” y esta mierda de imperfecta plantilla de blog dice que “Estoy Muy Enfadado”. Así, con todas en mayúsculas, como si se tratase de un enfado superlativo. No sé qué criterio aplica para decidir mi grado de enfado, supongo que el mismo con el que todas las palabras y frases de la columna derecha salen en minúsculas. Definitivamente, este no es un blog socialista, las letras y los sentimientos están fatalmente repartidos; pero como a Jesu le gusta hay que dejarlo tal cual -por cierto, ¿dónde está Fer, que ya no escribe?-.

La segunda razón es que no tengo nada mejor que hacer que estar enfadado.

En fin, esta tarde han venido unas niñas disfrazadas pidiendo caramelos o dinero (creo que más bien querían dinero) y mi padre ha empezado con el sermón de “la fiesta yankee”. Incluso le ha salido una vena cristianoyihadista desconocida hasta el momento. Para que a nadie más le vuelva a pasar quiero aclarar que las culturas célticas y ciertos pueblos nórdicos europeos celebraban hoy, 31 de octubre, su fin de año. Con la expansión del catolicismo esta pasó a ser considerada una fiesta pagana, peligrosa, demoníaca (como todo para la Iglesia), que adoraba seres maléficos y dioses ciertamente extraños. Para evitarlo, y teniendo en ese momento un problema con el santoral (ya no les cabían más en el año) plantaron en esta misma jornada una fiesta de “Todos los Santos”, para honrar a los que no tuvieran hueco (los “santos menores”) y la noche anterior (por no perder el oscurantismo, será) fue planteada como la de la honra a nuestros difuntos. Así, los señores jerarcas católicos convirtieron esta fiesta de infieles asquerosos en una bonita tradición católica.

La fiesta, aún así, pervivió -todavía hoy existen tradiciones en ciertos pueblos de Galicia, los Pirineos o el interior de la Meseta relacionadas con calabazas y muertos en esta noche- y fue exportada a América del Norte -principalmente por la emigración irlandesa, nación celta por excelencia-, donde estadounidenses y canadienses la celebran ahora con más ahínco que el resto. En los 80 se redescubrió -adaptada a los tiempos, claro-, precisamente desde Estados Unidos, a la sociedad europea gracias a las series de éxito del momento y a ciertas películas. A día de hoy se ha convertido en otra excusa comercial, como casi todo, pero para quien le interese de verdad el tema puede indagar. Hay leyendas preciosas que hablan de ciertos dioses, de tratos con el demonio y de historias tan curiosas como falsas, sí, pero muy bonitas. Pero yo no me enrollo más que si no no me leéis. El tema era aclarar que los “yankees” no nos han impuesto nada, sólo nos han devuelto lo que es nuestro.

Saluditos.

Ciudadano Jorge.

Carta al Rey Melchor

Canción de Albert Plá que comparto con vosotros. Me la ha descubierto esta tarde una valdeperrillera después de las cartas (otras) que he escrito yo tras el pronunciamiento de la Reina Sofía sobre cuestiones que no son de su incumbencia.

Ciudadano Jorge.

Caos (I)

Acordes. Acuerdos.

Suena una canción,

me preguntas por mí,

respondo ya sin ti.

Recuerdos.

 

Me gustaría escribir

versos que rimen,

estrofas con sentido.

 

Pero en la vida todo es caos, un largo vertedero de ideas;

de momentos sin notas,

de notas sin canciones,

de frustraciones sin espuma.

 

Hablamos de sueños,

de euforias colectivas,

de histerias que se masturban

a la luz de una luna babosa;  reflejando niños sin pan,

mujeres sin hambre, hombres sin mente.

 

Si fuera Sabina haría una letra,

La bordaría. Sería preciosa.

Y con ella gritaría ¡puta!

Todos me admirarían. Tú no serías nada.

 

Nada eres, sin embargo;

y nada soy yo tampoco.

 

Muertes efímeras,

tratamientos sin dolor.

Nadie es nada, al fin y al cabo.

Si ese cabo ata algo,

agáchate y desata. Deshaz el nudo de tu garganta;

ponme música,

canta tus miserias,

cierra las puertas,

escucha el silencio de tus entrañas.

 

Escucha que estás muerto. Muerto en realidades ficticias.

Y esa muerte es tu vida, arrojada al vacío;

vacía de todo.

Me llaman cobarde, pues cobarde soy.

Me llaman olvido. Pues.

 

Ciudadano Jorge, enajenado.

Memoria

Ha caído la cárcel de Carabanchel, uno de los mayores símbolos (por su tamaño y por el número de personas que pasaron por allí) de la represión de la dictadura franquista.

Quienes me conocen saben que soy un gran defensor de la Memoria Histórica, partidario de la causa de Garzón, de la Ley aprobada por el Gobierno en la pasada legislatura y de fomentar siempre que las nuevas generaciones conozcan el pasado para que ni se engañen, ni se vean condenados a repetirlo. Y sobre todo, porque para construir el futuro es necesario entender quiénes somos y de dónde venimos.

El caso que me llama profundamente la atención es la pequeña contradicción en la que ciertos “colectivos de la Memoria” han entrado en estos días a cuenta del derribo de la cárcel de Carabanchel (Madrid). Esos mismos colectivos que defienden la retirada de estatuas del dictador, o el cambio de nombres de las calles que honran a represores y asesinos, son los mismos que defienden también la permanencia de uno de los más sangrantes y enormes monumentos a la barbarie que hay en nuestro país. Piensan que debería crearse en él un Museo de la Memoria para dar a conocer al mundo entero los horrores que sufridos entre sus cuatro paredes, o al menos dejar permanecer su simbólica cúpula como recuerdo y homenaje permanente.

Vuelvo atrás. La Ley de Memoria Histórica prevé la retirada de los símbolos de la dictadura franquista. Siendo partidario de esta Ley, quiero hacer un matiz: hay que retirar los símbolos que suponen un atentado directo contra los valores democráticos porque su permanencia es en sí misma una honra a quienes la sostuvieron: nombres de calles o monumentos expresamente dedicados a personajes históricos (estatuas o bustos del dictador y sus allegados). De lo que no soy partidario es de retirar todos los demás símbolos (se contarían por miles) que pueblan plazas, calles, edificios públicos y culturales, iglesias… y que suponen un testimonio vivo de una porción de historia. Pensemos un momento: ¿podría suceder que por nuestro empeño en borrar todo rastro de la dictadura, acabásemos olvidándola? Si algún día tengo un hijo, y caminando por una plaza alza la vista, señala un escudo falangista y me pregunta: “papá, ¿qué es eso?”, estaré encantado en sentarle en un banco y decirle: “pues verás, una vez tuviste un bisabuelo que…” Si seguimos exagerando la cruzada, podríamos llegar a impedir a las futuras generaciones esa duda, ese derecho a conocer su historia. Hay, posiblemente, símbolos peores que los fascistas en nuestro haber público que no desaparecen por ser muy anteriores, por no tener testigos vivos. Ése es el problema, la cercanía del horror. Pero algún día, todo este horror debería servir de homenaje y testimonio permanente para quienes lo sufrieron: la historia no se borra con estropajo, de hecho, la historia no hay que borrarla: hay que recordarla, explicarla y entenderla.

Y vuelvo hacia delante: la cárcel de Carabanchel. Esta cárcel es (o era) un símbolo. Pero era más que eso: era un símbolo en forma de enorme y horroroso edificio. Para quienes no seáis de Madrid o simplemente no hayáis tenido oportunidad de verla, me gustaría haceros reflexionar sobre lo que suponía esa cárcel para el paisaje urbano: un horror. Y ojo, ¡a mí me gustaba! Me gustaba porque pertenecía a ese extraño Madrid levantado en tres décadas, con ambiente obrero, con ambiente de chavales en la calle, de descubrimiento, de modas cambiantes, ese Madrid de cielos rojos y naranjas en los que abuelos se sientan en un banco, testigos directos de los cambios de una España en movimiento. Pero no, la cárcel era un horrible testimonio. Imagino qué sucedería si hubiese permanecido allí, dentro de veinte o treinta años. Creo que, desgraciadamente, la sociedad del entorno se habría vuelto contraria a la Memoria, y al final, en lugar de hacer desaparecer una cárcel, acabaríamos viendo escandalizados y afligidos como muchos pedirían el final de un centro o un museo para el recuerdo y el homenaje. Me asusta.

Las ciudades deben ser habitables, accesibles, útiles para sus vecinos, deben mejorar y ofrecer servicios y calidad de vida. Y deben construirse y vertebrarse siendo fieles a estados y estilos, a momentos e intenciones. Ahora, nuestra intención es que se recuerde para siempre lo que ocurrió en Carabanchel y en su cárcel, en eso, supongo, no dudamos. Pues bien, ¿qué mejor homenaje que convertir ese enorme espacio de terreno en lo contrario a lo que hizo el franquismo? Convertir esos miles de metros cuadrados en un hospital que de la vida -allí se quitaba-, en parques donde se respire aire limpio -y no el hedor de la dictadura-, en centros sociales y culturales donde se abra la democracia -¡democracia!- o en viviendas de protección para que donde hubo ciudadanos alejados y apartados de sus familias haya otros que puedan formar las suyas. Y, por supuesto, en el centro de todo eso creemos un testigo imborrable para que esos niños, esos abuelos, esas familias y esos profesionales que van a pasar por allí tengan siempre presente que pisan un suelo de libertad gracias a la lucha y la sangre de otros. Y no hablo de una placa, que también; hablo de un verdadero y hermoso monumento a la memoria, de una resistencia al olvido.

Creo, sinceramente, que éste sería el mejor homenaje. Y puede que esté equivocado, no lo dudo, pero me interesa y me preocupa la Memoria de los que vienen detrás. O peor, de los que vienen conmigo y no se enteran. La memoria es mucho más que símbolos, la Memoria es sobre todo educación, conocimiento. Me aterra pensar que podamos querer construir un coloso al que mirar desde fuera, con desprecio y sin entender ni saber qué hace allí, sin reclamos para acercarse; con lo edificante que sería construir una ciudad donde la Memoria pasee Libre por las calles, y reciba cada día la visita de personas que no van a olvidar. 

Ciudadano Jorge.

Tarde

Tarde de domingo rara, como la canción. La diferencia es que ésta es de sábado y nadie me ha venido a buscar.

Si estuviese escribiendo en una página seria -que no es el caso- como esas en las que señores muy importantes utilizan rincones de la Red para darse una inhumana importancia, hablaría de las elecciones de Estados Unidos, de la crisis económica o del aumento del paro. Todo eso es muy interesante, pero esta tarde no me apetece. También podría hablar de la importancia de los blogs, de extrañas teconologías virtuales o de sexo -lo que da audiencia-. Pero nada, sólo me apetece hablar de una extraña sensación.

Ésa extraña sensación. No, no soy del Atlético de Madrid (aunque me falta poco). Es sólo que a veces uno no puede expresar o explicar lo que siente. Baste en todo caso explicar que no puedo explicarlo. Qué agusto se queda uno… Hacía mucho que no dedicaba un post a estas cosas. Ideas.

Ciudadano Jorge.

Una llamada, un tren, un olvido

Nació siendo un niño ilusionado, que trepaba y corría entre las faldas de una sutil esperanza, que sonreía, a lo lejos. Muy lejos. Tocarla era el reto de cada día, deslizarse entre aquellas curvas que al final cerraban un beso. Sonoro, sincero. Por él acortaba distancias y desafiaba relojes. Por él guardó los miedos bajo llave. Por Ella.

¿Y cómo murió? No sabe si está muerto, sólo sabe que aquellos sentimientos son ahora el del dolor. Profundo. Abierto. Helado como esta noche. Una noche en la que vaga la soledad, de vena en vena, petrificando y haciendo temblar al tiempo un cuerpo desposeído de bienes, de afectos, de caricias, de ropas cálidas con que cubrirse. No había sonrisas para él, no había besos.

Los esperaba, como quien espera un tren fantasma. La estación era de piedra. Indestructible. Ahora llovía sobre ella, y no era más que barro. Llamó al tren del recuerdo. Varias veces. Agitó las puertas del desconsuelo. Quería ver cada vagón, quería tocar a su viajera. Saber que estaba bien, que su ruta era un plan apasionante. Pero no era su plan. No había asiento para él.

No lo quería. Quería un sólo momento. Un susurro. Un te quiero.

Pero no había para él. Él está temblando. Sí, él está muerto.

Ciudadano Jorge.

Día de Acción Blog: la pobreza

Hoy es el día de Acción Blog, que yo seguiré a través del mío personal y de otros canales. Pero, siendo esta una Agenda de Ideas, propongo que participe aportando las suyas.

Como ya sabrás, este año el Día de Acción Blog se dedica a la pobreza; a hablar, dialogar, discutir y reflexionar sobre ella.

La propuesta es sencilla: dos frases. Una, la primera que se te venga a la mente al escuchar esa palabra, ‘pobreza’; otra, la primera medida que se te ocurra para erradicarla en cualquiera de sus formas. Ya ves, no te estoy pidiendo mucho, dos frases en dos minutos de tu tiempo. No es tanto, ¿no?

Una persona, una idea.

Ciudadano Jorge.

Yo

Ya estoy aquí. Ésta es una frase que me gusta; suena contundente, como entrar en una habitación golpeando la puerta y rodeado de un aura divina que emana de tu cabeza. “Ya estoy aquí”. Además, incluye una premonición absurda, o tal vez una sabiduría inexistente. Sí, se da por hecho que alguien sabía que ese “ya” se iba a producir. No importa, ya estoy aquí.

Dice el duende que tengo en mi hombro que últimamente me muevo demasiado, que estoy estresado, que a ver si me calmo. Vale. Tengo la sensación de que ese duende soy yo mismo, que me digo cosas y espero a ver qué resultado tienen. Ninguno. Mi mayor defecto y mi mayor virtud es el poco calado que tienen mis propios mensajes conmigo mismo. Creo que podría convencer a un auditorio entero de que las hormigas hablan y no creérmelo yo nunca jamás. De hecho nunca me creo nada. Exteriormente parezco -o eso creo- una persona cuadriculada y alineada. Todo fachada, en realidad dudo más que un semáforo.

En fin, voy a hablar de mí; lo estoy haciendo. Yo, yo y yo. Hoy por hoy está mal visto, como casi todo; aunque es lo que todo el mundo hace disfrazándolo de otra cosa. Cada vez somos más hipócritas. Hace poco me contaron que el juez Marlaska tuvo que quitar una foto de su nieto de la mesa de su despacho -¡pederasta!-. Fue el mismo día que unos amigos intentaron convencerme de que el anuncio del espetec en que un abuelo lleva a su nieto -sólo a él- a comer espetec -como siempre-, que yo veía como algo ternísimo, estaba plagado de contenido sexual. Estamos gilipollas. Ojo, yo el que más.

A veces me gustaría volver a los tiempos en los que esta sociedad era un poquito más normal, aquellos tiempos en los que los viajes duraban el doble, en los que ver la tele tenía emoción, en los que se jugaba en la calle y en los que los abuelos daban caramelos a los niños sin que miles de mentes sucias pensaran cosas… sucias. Había muchas cosas malas, horribles, en las que hemos mejorado. Pero por lo menos no éramos unos histéricos. Nada, ahora estamos en otra esfera, habrá que aguantarse y pasar el rato. Y la vida. Para ello tenemos este bichito, la Agenda; y este gran bicho, Internet.

Ciudadano Jorge.

La mala educación (solo falta Almodovar)

Niños en barracones, comunidades autónomas que se saltan la ley porque no les gusta -y a las que no se lleva al Constitucional como a otras-, una de las mayores tasas de fracaso escolar de la OCDE, alumnos de dos colegios públicos intercambiados por cuestiones raciales, el nivel más bajo en casi todo de entre casi todos, un sistema universitario precario y a la cola -también, sí-, problemas de conflictividad social, desacuerdo en cuestiones fundamentales… ¿Seguimos?

No pasa nada. La noticia hoy es que la infanta Leonor ha empezado a ir al cole. Su alteza real ha dicho junto a sus inútiles padres -esto es por ver si me secuestran el blog- que ya va al “cole de mayores”. Pobrecita, ella no tiene la culpa del circo que le ha tocado por razón de nacimiento, condición social y algunas otras índoles. Eso sí, cuando tenga una hija/o y vaya a asistir a ese momento, llamaré al Hola. O a cualquier otro medio, que a estas alturas da igual. Habrá dos diferencias: mi hija no le importará a nadie y -ésta es fundamental- asistirá a un colegio PÚBLICO. A donde van los que no tienen sangre azul, vaya. Con padres fontaneros, con becas, con ropa distinta -alguna rastrillera, a ser posible-, inmigrantes, marginados, drogadictos, inadaptados, gays y gentuza en general.

Ciudadano Jorge.

Deporte de primera

Pongámonos serios cuando es necesario. Los deportistas -¡porque sí, lo son!- que estos días compiten en los Juegos Paralímpicos de Pekín han protestado por la escasa cobertura de los medios sobre este evento. ¿Alguien piensa lo contrario? Tal vez sí, porque la protesta ni siquiera ha alcanzado la difusión que merece. ¡Para qué vamos a dar publicidad a la autocrítica! Pues para nada, claro.

Hace un mes todas las webs informativas de este país arrastraban hacia abajo cualquier contenido en favor del seguimiento a los medalleros nacionales, al increíble Phelps o a nuestras chicas de natación sincronizada. Daban igual crisis diplomáticas, subidas del petróleo o asesinatos a sangre fría. Ahora, días después, descubrimos que si haces lo mismo pero con un agravante -no tener piernas, por ejemplo- no mereces ni esa portada ni la más mínima consideración -a menos que sea para hacer un dulce y tierno reportaje de relleno sobre lo dura que ha sido tu vida de paralítico de mierda, entonces sí-.

Cada mediodía sigo un informativo distinto en televisión, según me cuadre. Hoy le ha tocado a dos: Noticias Cuatro y el Telediario 1 de Televisión Española. La cadena de Sogecable ha emitido cuatro veces las imágenes en que Javier Clemente desea la muerte de su presentador y periodista de la SER, Manolo Lama. ¿Cobertura desde Pekín? Ninguna. En cuanto a la pública no haré comentarios, ya que por serlo me enfada más y lo que pienso no es políticamente correcto. Por hacerse a la idea, la principal noticia deportiva en su web es la liga inglesa de fútbol. La inglesa.

¿Pues saben? Yo me voy al médico, a que me diga si es que tengo un problema o si realmente vivo en una sociedad vergonzosamente hipócrita. Entre otras cosas.

Feliz fin de semana. A los que tenéis manos para escribir y también a los que no.

Ciudadano Jorge.

Las prioridades ministeriales

Hoy se celebra un Consejo de Ministros para tratar la reforma universitaria (¡otra!). Al parecer en este Consejo van a estar todos los Ministros del gabinete salvo tres excepciones. Dos no importan. La tercera es la de la Ministra de Educación, Política Social y Deporte, Mercedes Cabrera.

Bien. Vale que las Universidades sean ahora competencia de otro Ministerio (para disgusto personal). Vale. Pero que la titular de esta gran responsabilidad en los últimos cuatro años y responsable actual del sistema educativo no esté en un Consejo de Ministros sobre Universidades suena mal. Fatal. Extraño. O peor. Vamos, que igual su opinión era interesante. O no.

La excusa, por cierto, es buena: está asistiendo a los Juegos Paralímpicos en Pekín. Vaya, que está de vacaciones. Y ojo, no digo que los Juegos Paralímpicos no sean importantes, que son más que eso; pero dudo que la Ministra tenga más papel que el puramente representativo y de espectador, el mismo que podría desempeñar cualquier alto cargo del Estado. De hecho, me hubiera parecido mejor que el Presidente estuviera en Pekín y la Ministra Cabrera hablando de Educación en Madrid. Más lógico, ¿no?.

Pero nadie dijo que la política fuera lógica.

Ciudadano Jorge.

Tragedia, luto y periodismo

(De Cuaderno de un veinteañero).

Mis primeras palabras de hoy deben ir referidas al accidente vivido ayer en el aeropuerto de Madrid-Barajas. Esto no es un tópico, es una justa muestra de cariño con todas las personas que ahora están sufriendo. Y para no exceder lo que a continuación criticaré, termino aquí con la fórmula de la corrección. En ocasiones, es difícil discernir el apoyo de las actitudes que ahondan más en el dolor. Un sincero abrazo para todos.

Éste es un medio de opinión que obviamente se sirve de aquellos que deben trabajar para la información, y estos últimos cada vez resultan más decepcionantes. Al llegar decidido a escribir, ya hoy algo -no demasiado- más frío, he encontrado este detallado artículo del compañero Raúl Salgado sobre el tratamiento que se hizo ayer del accidente en diferentes televisiones.

Voy a permitirme la licencia de tomar su trabajo como referencia para no repetir de nuevo los mismos pasos. La persecución del morbo cuando casi 200 personas se debaten entre la vida y la muerte me parece no sólo una traición a la profesión periodística, sino una impresentable actitud inhumana. Además de los ya mencionados casos de la música fúnere de Telecinco, las frías tertulias de quienes habitualmente hablan de líos, cuernos y operaciones de estética y la penosa presentación de Televisión Española, antigua referencia en lo que a coberturas informativas se refiere; hoy mi decepción ha sido aún mayor al ver la portada de los medios digitales de empresas de resonado prestigio. La Cadena SER titula: “la tragedia vuelve a Ifema”. ¿Es necesario? Ahora no sólo meteremos el dedo en la herida de los afectados por el accidente de ayer, sino que además removeremos las de todos los que sufrieron el atentado del 11 de marzo en Madrid, y las de todo el pueblo de esta Comunidad que vivió tan intensamente aquellos días. Podríamos decir: ”una catástrofe con 153 muertos” (El País) y aclarar en el cuerpo de la noticia que los cadáveres fueron trasladados a Ifema. Pero eso no es impacto. La clave está, señores redactores, en que cuando hablamos de muertos, el impacto para unos es el dolor de otros.

Es precisamente el diario del grupo Prisa el único medio que parece centrado en la información. Tras el titular, podemos leer en grandes letras: “Un incendio en el motor, probable causa del accidente que ha sufrido un avión de Spanair con 172 personas a bordo que despegaba de Madrid.- Teléfono de atención a los familiares: 800 400 200″. Tras ello, es el único medio que coloca como noticia principal el parte médico con el estado de los heridos, sin regodearse en ningún momento en escabrosas descripciones del horror.

El diario El Mundo comienza su redacción: “el pabellón 6 del recinto ferial de Ifema es una morgue descomunal, donde el horror y el llanto traspasan puertas y ventanas”. Roza lo perverso. Su cabecera principal habla de “desconsuelo en Ifema”. ABC tampoco se interesa por los heridos -de hecho, salvo en El País, Zapatero y Rajoy aparecen siempre antes que ellos-, pero sí por el relato fúnebre, para el que se sirve de una cita: “había cuerpos dispersos y muchos niños, fue lo más duro”.

Regresando a la televisión, en los últimos quince minutos del programa que Telemadrid emitió ayer para seguir en directo las noticias de Barajas, el presentador cambió -he de suponer que por añoranza de los ya extintos programas conspirativos- la palabra accidente por atentado. Dos veces. Él no rectificó. Nadie le hizo rectificar antes del fin de la emisión. ¿Era casual?

Por su parte, la edición digital de Público me ha sorprendido gratamente. Acostumbrado como estoy a sus titulares amarillentos y a sus portadas poco correctas hoy se limita a indicar que ya han sido identificados 17 de los 153 fallecidos, las palabras de la Ministra de Fomento -de la que poco se habla a pesar de estar al mando- y el número de Spanair para atención a los familiares.

Nadie debería jugar con el dolor por un puñado de espectadores, de oyentes o de lectores. Un sentimiento o una persona valen mucho más que un negocio. Y no me preocupa tanto el emisor, me preocupa mucho más que esta forma de hacer periodismo sea lo que la sociedad demanda; de ser así, empezamos a dar asco.

Ciudadano Jorge.

Currículum falso, ¿trabajo seguro?

Leo una información que advierte contundente: el 45% de los españoles miente en su currículum. ¿En cualquier nivel? No hace mucho hasta la Ministra Bibiana Aído era objeto de sospecha. Y es precisamente la titular de Igualdad la que aparece en una lista confeccionada para el Diario El Mundo por el insigne Fernando Sánchez Dragó sobre mujeres con sex-appeal. Dice que “la Aído” le pone, junto con Mamen Mendizábal o Elsa Pataky; y con Leire Pajín sube el tono para afirmar que no le importaría probar lo que sugiere su apellido. La derecha, como siempre, tan educada.

Pero, regresando a los asuntos laborales, otro estudio comenta que las mujeres son el peor escollo de la mujer para ascender en el trabajo. Según la autora ellas hacen menos por moverse o autopromocionarse que ellos, y además suelen preferir el ascenso de un colega masculino a una de su mismo sexo. Supongo que el estudio no incluye ninguna mención a la tradicional discriminación de la mujer en el ámbito laboral -empezando por la pasta, y no me refiero a los macarrones del bar-.

Discriminación también la que sufren los Ministros. Porque es verdad, ser Ministro es una verdadera putada. La gente, debe ser por herencia de la España feudal, piensa que los gobernantes son un ente abstracto con sangre azul. Pues no, oye, van a la playa, comen, y poniéndonos un poco soeces podemos afirmar que también cagan y mean. A pesar de todo, a Mallorca Diario todavía le parecen de interés público unas fotos veraniegas de la Ministra, su mejor exclusiva de la historia que guardan como oro en paño y de la que alardean por doquier. Pues vaya. Total, el periodismo es nada.

Ciudadano Jorge.

Agosto

Esta Agenda está polvorienta y arrugada. Cosas del verano. No es que estemos de vacaciones, es que el calor nos aturde. A mí al menos. Hasta octubre no vuelvo a ser persona. De Fer sabemos que anda perdido entre críos por la adusta meseta y Jesu ayer me asustó con el siguiente mensaje, que me pidió que publicase en su nombre:

“El valor y la dignidad especial que concedemos a los seres humanos no se debe meramente a una actitud irracional antropocéntrica, sino que descansa en el supuesto de que los seres humanos poseen características mentales”.

Toma ya. Menos mal que es agosto y que lo digo mil veces al día. Ahí os lo dejo.

El otro asunto destacado del día es la ceremonia de apertura de los Juegos Olímpicos. Por las razones ya expuestas no puedo escribir diariamente pero hoy he movido ficha para hablar de uno de los acontecimientos más importantes del año.

Lo dicho, estamos parados, pero estamos. Me voy a cenar algo fresquito.

Ciudadano Jorge.